А может ли быть что-нибудь страшнее
любви на исходе лет,
любви, что блуждает в тёмных аллеях,
темнее которых нет,
любви, что страшится прямого взгляда.
Ни шага вперёд, ни шага назад.
А впрочем, не надо об этом, не надо.
Всхлип скрипки, застолье, подружка наяда:
- Возьмите, мой друг, виноград...