***

Листая книгу осени, прочитанную ветром,
Шагаю лысой просекой, устало  метр за метром.
Тоска с ветвей сочится, раздетых догола,
А туча быстрой поступью коварно догнала
И каплями как бомбами мою взрывает боль.
Для блюза осень выбрала тональность си бемоль
Унылая, постылая погонщица ветров
С земли содрала заживо весь травяной покров.