У свежих могил боль черней черноты,
Хоть белые, жёлтые всюду цветы.
Но все во единый сливаются цвет,
Которого больше у матери нет.
Не плачет она, всё молчит, и молчит,
Лишь сердце её беспрерывно кричит.
И падает оземь с небес тишина.
И падают росы, как капли вина…