Живёт недолго ураган,
Но много бед с собой приносит.
Назло бушующим ветрам,
В свои права вступает осень.
Её палитра широка,
Она расцвечивает серость.
Везде видна её рука,
И нет фантазии предела.
Она – художник и поэт,
Ни в чём не знающий сомнений.
Ни фальши в ней, ни злобы нет,
Но также нет и сожалений.
Три месяца даны в году,
Их проживает плодотворно.
С Природой и с собой в ладу.
Она – красива и свободна.
Идёт по жёлтому ковру,
Но даже шороха не слышно.
Готовит иней поутру,
Затем рисует им на крышах.
На окна дует холодком,
Дороги за туманом прячет.
Врывается со свистом в дом,
Смеётся, а, бывает, плачет.
Она - не жёсткая зима,
И не весна с румянцем алым,
Ей лета чужда бахрома,
Которая цветами стала.
У Осени – особый путь:
Она ко сну готовит почву.
Должна Природа отдохнуть.
(Ну, кто об этом похлопочет?)
А то что ветер, - ничего,
И снег, переходящий в слякоть.
Мы вспоминаем про него,
Когда нам хочется поплакать.
Но эти слёзы, как вода,
Они так быстро высыхают.
Осенний сплин не навсегда,
Он лишь три месяца бывает…