В белой роще березовой
только, ветры живут.
Там березки озябшие,
никого, уж, не ждут.
Шуршит листьями Осень,
гонит сон, тишину,
не добраться до сосен,
не послать на войну.
Где сраряды лес рубят,
стволы в клочья летят,
красоты безымянной
ветви болью кричат!
Там поломаны жизни
тысяч лучших людей,
за Россию, Отчизну,
за своих Матерей!
А их жизнь не поправится,
всем дается одна!
Их Судьбу не исправить,
велика глубина!
Костыли и протезы
в магазинах стоят,
на красивых, безногих,
с сожаленьем глядят.
Взгляд суровый, потухший,
седина на висках,
у войны ум заблудший,
это было в веках.
Жернова ее мелят
Судьбы, жизни, тела,
как муку и смакуют,
Белый Свет предала!
Отгрохочут и лягут
на броню все стволы,
на протезах присядут
за столы пацаны!
Осень тихо качается,
как прозрачность берез,
наша жизнь продолжается
под лампадаю слез.
Всех, без вести пропавших
-в фоторамках живут,
подбоченясь в улыбке,
Дома Отчие ждут!
Борис Карабанов,