А плакала я уже бабьей
Слезой — солонейшей солью...
М. Цветаева
Всё когда-то уходит в тень.
Вот и ночка, как демон истый,
Опустившись на дол холмистый,
Мглой туманной устлала день.
И на небе, признав вину,
Не его же конечно - клона,
Над макушкой косматой клёна,
Как костёр, разожгла луну.
И Пути меж ветвей спираль...
Посветлела тропинка к дому,
Коей мне уж, к себе младому,
Доведётся дойти едва ль.
Но иду же сквозь ночь, ведь тень,
Не иное что, как цикады,
Но без звёзд над древами сада,
Иль без веточки ввысь сирень.
Чтоб когда-то, устав от толп,
Площадей без людей и складчин,
По усопшим ведь так и плачут,
По себе нареветься в долг...