Служанка выносила кубок,
Когда он заносил свой меч,
Ей не по нраву был поступок,
Которым был итог от встреч.
Шёл победитель меч сжимая,
Словно неся ключи судьбы,
Он возвращался увядая,
Плача в песок под рёв толпы.
Он думал в миг той своей славы,
Что будет бой лишь через час,
Что будет бой как есть кровавый,
Над ним возвысят сотни глаз.
Он очень крепко сжал свой факел,
Когда окончен был покой,
Он даже хватку не ослабил,
Он шёл на свой последний бой.