* * *
Вот есть жизнь. Кому какая,
Но реальная вполне.
А стихи – осколки рая,
Просто камешки на дне.
Просто кружево, узоры,
Их ни выпить, ни поесть,
Так, пустые разговоры,
Вовсе не Благая Весть.
Но порой прижмешься ночью
К чьей-то раненой душе,
И своя закровоточит,
Милосердия захочет,
Забываясь в мираже.
А с утра опять пределы
Скроют свет из-под ресниц.
Слишком быстро прогорело
И погасли искры лиц.
Поклонюсь тому, что было,
Все проходит, говорят.
Лишь стихи, как место силы,
За спиной моей стоят.