«Смотри в монитор, отражаясь на фоне строчек,
Забрасывай невод в глубокую речку Быль.
Вгрызайся в слова и извилистых червоточин
К утру наберётся, чтоб сделать из них костыль.
Который, конечно, тебе непременно нужен,
Когда ты встаёшь, онемелой спиной скрипя,
И что-то готовишь на завтрак, и он же ужин –
Не ясно – «ещё» или, может, «уже» все спят?»
Мила Тихонова http://stihi.ru/2019/09/30/7864
26.10.2023
А пальцы порхают по клаве как стая птичья,
горласто, драчливо, задиристо льют в эфир
какую-то серость скучную, неприлично
ломаются ритмы, сбивается ориентир...
А строки горчат, замешаны на печали,
лубочных сентенциях, кружеве скользких слов.
И ты погружаешься в омут длиннот и чая,
и, маешься тему, как глину, меся незло.
А ночь забралась под кожу, бежит по венам,
сгущаются сумерки мыслей, штормит в крови,
банальности лезут строем, обыкновенным,
протиснись сквозь строй, вдохни и опять живи...
Хватай птицу-искру в сети из тайных смыслов,
пускай она бьётся в стёкла, ломая такт.
А пальцы устали клацать и, вдруг, зависли
над клавой истёртой в муках. Опять болтать
охота, не всё же мучаться в тяжких родах,
пытаясь исторгнуть музыку колких слов.
Желудок затребовал кофе и бутерброда,
печенье с конфетками... Эк, тебя занесло...
А в красной прозрачности свежей заварки чая
увидишь закаты в прериях, треск цикад,
горящий костёр пожара... И вот, мечтая,
озябшие пальцы греешь у костерка.