Она не спросит. Да, она не спросит.
Усталый клин перечеркнёт закат...
И макинтош цветной на землю сбросит.
И плакать примется, за тучи пряча взгляд.
И не найдётся средства от простуды.
В тепло домашнее нас будут гнать ветра.
И в парках вновь возникнут листьев груды.
Ну, что поделаешь - здесь осени пора...