Желтеют листья за окном.
Их щедро обрывает ветер.
Несёт, как письма, а потом...
Их не найдёт никто на свете.
Беспечен ветер-почтальон.
Ему нет дел до адресатов.
Небрежно скинет на перрон -
Неведом в лёгкость труд атлантов...
И товарняк уйдёт пустым,
Не сомневаясь в том, что ценно
Не то, доставят ли листы,
Но рельсов в осень гигиена.
Непостоянен ветер, пуст.
Он вечно неразборчив в связях.
То вдруг зацепится за куст...
То вытолкнет из князей в грязи...
То бросит иглы струй в лицо...
То гладит в оттепель нескромно...
То радугу упрёт в крыльцо,
То воет псом в трубе бездомно.
И, всё же, он мне больше друг,
Чем многие, что ткут улыбки,
А за спиной кромсают круг,
Подпиливая струны скрипки.
Его симфония греха
Почти прозрачна - вровень с пылью.
Струна последняя суха.
Висит надломленной ковылью...
26.10.2023