Упавший листик, не грусти,
твоя закончена дорога.
Ты осень за себя прости,
всё на земле у нас от Бога.
Кому весною зеленеть,
Кому, шурша, сгореть в кострище.
Пусть ветер бродит словно нищий
и подметает листьев медь.
Всему свой век, всему свой час,
Но к свету манит нас дорога
И часто просим мы у Бога,
Чтоб за грехи простил он нас.
И вновь, грехов не замечая,
В земной купаясь красоте,
Мы ищем, не земного рая,
По глупости, иль простоте.
А рай, у нас он, под ногами,
Шуршит опавшею листвой
И в небо манит облаками,
И птичьим стоном, за собой.
Чего мы в этом мире ищем,
Куда спешим, забыв покой,
Зачем по белу свету рыщем,
Оставив отчий дом родной?
Ведёт по кругу нас дорога,
Туда, где мама родила
И за собою от порога,
Судьба по жизни повела…