Мне любопытно, но и стыдно
Читать стихи из самых ранних:
Слабы, сырые, глупы крайне.
Хвалили так себе ехидно,
Ошибки в тексте подмечали,
Иль откровенно все скучали,
Когда, читал я, от волненья
Слова коверкал, окончанья
Иль по ошибке ли случайно,
Мог превратить стихотворенье
В обрывки фраз нелепых слов,
И от стыда сгореть готов,
Я рвал на мелкие кусочки
Листы в ночи уединенья,
И о себе имея мненье,
Такое, что я клялся: «Точка!
Ни строчки больше, я бездарен,
Не за своё ты взялся, парень!..»
Душе рассудок не мешает,
А ругань, критика, что масло
Плеснуть в огонь горючей массой,
Пожар ли, смута ли большая
Охватит душу едким дымом,
Писать, как жить необходимо,
Пусть чёрте что душа слагает,
Пусть разум ужасом охвачен,
Смеются чувства или плачут,
И ни на что не полагаясь,
Кроме желанья избавленья
От страсти бешеной плененья.
Зачем мне эти муки ада,
Сизифов труд смешон и горек,
И здравый ум с душою спорит:
«Желаешь ты, а мне не надо!
Меня ты прочишь в графоманы,
И расковыриваешь раны,
Чтоб я истек, ослаб и сгинул!
С рожденья богом не целован,
Мне не товарищ верный слово,
Могу замешивать лишь глину,
Но изваять мне не дано!..
Таких, как я, полным-полно»
Горох об стенку – аргументы,
Как самокритика – забава:
«Не сведущ ты пока неправый,
Дождешься славного момента,
От ковки чувства станут сталью,
Змея-сомненье ли ужалит
Смертельно душу, выбор твой!»
Какой тут выбор – я в неволе
Чувств негативных, и доколе
Вести неравный с ними бой…
Смирился я, как побежденный,
Не вдохновлен, не окрыленный,
Герой-преступник ждет удара
Меча и … тишина, вокруг безлюдье,
Гнилые яблоки на блюде
Подносят, мол, тебе подарок
За труд твой ратный, за терпенье,
С пустой душой живи и в лени.
О нет, теперь я возмущаюсь,
Такой покой на смерть похожий,
Я сыт по горло души ложью,
Она беднеет истощаясь,
А где обещанные всходы,
Писать стихи капризы мода?
«Всё, что хотел ты, то имеешь,
Слова слагаешь рифмой сносно,
И ум твой развитый, не косный,
И пусть душа не пламенеет
От вдохновенья, как от спички,
Зато обрел писать привычку!»
15.10.23.