Ни мятежа, ни скуки, ни хандры,
Я не стара, но точно старомодна,
Грибная прель укромной подворотни
Мне слаще роз. Промокшие дворы
Твоих дождей напились допьяна,
Не город грёз, но город богоданный,
И покосились, словно в покаянии,
Твои столбы, заборы и дома…
Твоих костров ленивые дымы,
Твоих берёз златые пантомимы
Заворожённо проплывают мимо,
И даже мы сонливы и немы.
Да хоть ещё сто жизней проживи,
Я всё равно в осеннюю опалу
Опять сгорю под клёном пятипалым
Не от огня, а просто от любви.