Стучишь головкой мака о ладонь
и слизываешь точки, многоточья.
Слова и буквы, и судьбу, юдоль
меж линий жизни и любви,
как междустрочья.
А в летнем детстве солнечно, тепло
и пахнет абрикосовым вареньем.
И понимаешь: в жизни повезло
найти смешное, но предназначенье.
А за окном, под прессом облаков,
старается пробиться к людям солнце.
А маковое детство далеко,
к нему лишь памяти тропинка вьётся.
*
А часовой унылый метроном
не слышен за синицы пустозвоньем,
а вяз листок случайный не уронит
без сожаления о нём кивком.
И камешками сыплют воробьи
на спорыша несытную полянку,
хотя щедра осенняя солянка,
и все дары октябрьские ничьи.
Вот под ногами вдруг орех, каштан
и под дубами – шляпки, желудишки,
на елях золотые зреют шишки,
а в лужах синева и высота.
Приемлет воробьиная душа
всё, чем подруга-осень хороша.
*
А дождь пройдёт и солнце влёт
в невымытые окна бьёт,
считает в стайках всех скворцов,
котят и всех бродячих псов,
сорок, что в школу на урок,
синиц, и даже голубиц.
Сияет меж ветвей-ресниц!
И в душу доливает бром,
что называется добром