Что-то есть во мне, как в каждом,
только нужно ли кому?
Радость жизни, света жажда,
голод вечный по уму.
Ищешь в море разных мыслей,
что-то нужное сейчас.
Радости программа виснет.
На вопросы отвечать:
вечный жизненный экзамен,
строгий жизненный зачёт.
В голове такой гекзаметр!
Не законченный отчёт.
А отчёт все ближе, ближе.
Лижут волны берег дней.
Мысли беспокойно нижешь,
нитка с каждым днём длинней.
Вечная боязнь ошибки,
ожидание конца.
Только солнечна улыбка
На беспечности лица...
*
Ты, пожалуйста, спи, не броди,
не буди духов злобы и страха,
запах осени, как жжёный сахар,
и бесспорно дожди впереди.
А пока словно знамя в окне:
золотые дома – сверху небо.
Я тебе не пишу обо мне,
ощущаю молчанья потребность.
Но откуда-то снова слова,
как песок, что в руке не удержишь,
не пишу, что не нужно убежищ,
просто это давно в головах –
суеверно не думать о зле,
что давно притаилось в засаде –
ощущеньем недоброго взгляда
и ползущей беды по земле.
Я учусь засыпать, как в грозу,
среди грохота частых прилётов,
прежде слушала гул самолётов,
не несущих войну и беду.
А сейчас просто мимо иду
и смотрю на цветы и козявок:
только солнце пригреет – не зябнут.
Ведь не канут в сплошную беду:
оживут после всех летаргий
и очнутся от анабиоза,
каверз ветреных осени поздней,
как ты листья жестоко не жги.
Вот и я, средь осенних молитв,
поминаю весенние почки,
что хранят появленье листочков,
ну а дождь... будет сеяться, лить...
В жизни есть то, что страха сильней:
всё плохое кончается в ней...