Пусть думают, что глупый,
Дурак, что любит до сих пор.
Пусть думают, что сумасшедший,
Что бежит, к тебе даже босой.
Пусть думают, все люди, что хотят,
Быть может он, простой чудак.
Чудит, творит от радости,
В его простой, и добренькой душе.
Резвится и гуляет, как ребенок,
У родителей, в селе.
Гуляет по родным, ему местам,
Он помнит детство, было где-то там.
Улыбкой и мимикой своей,
Делится, совсем чужим, прохожим.
Он вспоминает, детские мечты,
О чем мечтал, желал когда-то.
От грусти, он уже устал,
Наверно выплакал, всю боль, страданий.
Что жизни, он в отрез сказал,
И дал себе, он обещанье.
Хватит грустить и унывать,
Что нужно жить и процветать.
Любить, творить, читать страницы,
И хоть немного, но мечтать.
Рисовать, судьбу руками,
Любовь принять, к себе свою.
Забыть обиды и страдания,
Стереть их все, да в пустоту.
Пройдут минуты, часы, а может быть года,
Пройдет он мимо, и вам он улыбнется.
Ведь человека учит, жить душа,
Не ветер, что дует мимолетно.
Цветы, они прекрасные в горшках,
Когда цветут, и говорят что мы живые.
А чувства, есть у каждого из нас,
Не спрятать их, за серой ширмой.
Ценить, кто рядышком, сейчас,
Любить, только не наивно.