Пока ладони земли не разжаты,
покуда наш мир миром в них объят,
дрожат сухие веки, как раскаты,
держа невода непрошеных утрат.
Проткнув тишину из заборных теней,
ржавеют меж рёбер травы, не воя,
рассыпавшиеся частоколы дней
в полыни, задыхающейся от зверобоя.