Не можем контролировать, увы,
пусть даже мы из кожи вылезаем,
в душе своей присутствие любви.
И широко закрытыми глазами
друг друга будем видеть до тех пор,
пока она сама их не откроет.
И пусть опять бегут во весь опор,
захлёбываясь собственною кровью,
стремящиеся к радости сердца.
Возможно в жизни нет другого смысла -
прогнать печаль с любимого лица,
пока наш мир с лица Земли не смылся.
К душевной боли трудно привыкать,
она состарит нас быстрей телесной.
Ах, если бы писали на венках -
"при жизни был душой совсем болезный".
Но потому-то так она болит,
что в этот миг никто ей не поможет.
И снова в ночь уходит Ипполит,
от слёз до одурения промокший.
Не зря мы боль рифмуем и любовь,
они - две стороны одной медали.
И опадают листьями в альбом
стихи, не важно, радость ли, беда ли.
Мне говорят: живи сейчас и здесь,
потом за жизнью можно не угнаться.
Но совесть, мой безжалостный истец,
упрямо отправляет в путь по насту.
И как мне доказать, что не верблюд
своей, такой занудной липкой тени?
Что я тебя безвыходно люблю,
но за спиной так много приведений.
октябрь 2023