Что ж вы, люди, как скрипучие качели.
Кто толкает, тот и скачет на коне.
Осень стелет из листвы своей постели,
Грусть дождями пишет хлестко на стене.
А поэты ведь застрельщики! Ну, где вы?
Я столкнусь и то, когда зажгу фонарь.
Свет облепят густо сразу мухи-стервы.
В ухо: "тихо мы живём, а ты бунтарь.
Нас подмяли под себя, что пляшут выше..."
Бродит в лабиринтах чистая любовь,
В поисках, кто ею движим иль обижен.
Но находит лишь скелеты из шкафов.
Слышит где-то вдалеке ручьёв журчанье,
И летит на звук, там вовсе не весна.
Отстранённые от жизни там свиданья -
Тех, реальность справить нужды им нужна.
Я разрУшу склеп, мне в этом стих поможет.
Вмиг рсправив крылья, в мир вспорхнёт любовь.
Тьма бескровно из нужды осколки гложет...
Мы же эру новую откроем для стихов.