И если есть на свете край земель,
Начало есть на полюсе инаком -
На стебельке рассвета Коктебель
Увянувшим прекрасным крымским маком.
Здесь хорошо. Но если заболит,
Мы в глубину природы местной канем.
Упрятан коктебельский сердолик
Дроблёным серым выщербленным камнем.
Над тёплым морем праздничная взвесь
Дыханий лёгких, сопричастных счастью.
В скорлупке неба упокоен весь
Наш мир, куда мы любим возвращаться.
Сорвётся свыше лёгкое перо
Иль облака, иль ангела, иль музы.
Прекрасно всё, что вечно и старо,
Старинных дружб сияющие друзы.
Тишайший шаг, безмолвный разговор,
И даже тень от слова не разбудит
Рыдающей тоски о том, кого
Меж нами нет и более не будет.
Устало смолкнет ветер в парусах,
Но снова дух эпохи заполошен.
Мы промолчим, о чём бы мог писать
И Гумилёв, и - более - Волошин.
Мы промолчим, вдыхая терпкий хмель,
Что время вместе с воздухом наносит.
Но говорит как прежде Коктебель
Запомненным своим разноголосьем.
Прислушайся. Услышится не вдруг
То нежное признанье, то молитва.
Под крупным щебнем - прежний тонкий стук
Не скованного веком сердолика.