Попутчика нам выбрать не дано…
Кто виноват – Господь ли, чёрт ли, случай?
Но как-то раз судьба свела в купе одном
Двух путников один другого круче.
Один – почтенный батюшка с густою бородой,
С брюшком, чуть выпирающим из рясы.
Другой – очкастый тип, не старый и не молодой,
По книжному точить умевший лясы.
Долга дорога, общий интерес.
Очкастый взял Писание Святое
И к попику с вопросами полез,
И тот его вниманьем удостоил.
Но, видя, что беседе не предвидится конца,
Зевнул и взял с провизией корзинку.
Достал бутылку водки, два солёных огурца
И в довершенье – сочную грудинку.
- Ну что ж, давай к столу, чем Бог послал…
И говрун умолка на полуслове:
- А как же пост?!
Но батюшка сказал:
- В дороге можно. Ну, твоё здоровье!
Он лихо выпил, крякнул, аппетитно закусил.
Но тот интеллигентно отказался.
И вот покуда поп бесцеремонно ел и пил,
Всё яростней в молитвенник вгрызался.
В купе соседнем слышен женский смех.
- Да что ж мы не по-русски этак едем!
В дороге и расслабиться не грех!
И батюшка отправился к соседям.
Вернулся раскрасневшийся, подрясник растрепал,
А на щека следы губной помады.
- Ты всё равно не будешь.
Выпил водки и упал
На полку, чтоб высвистывать рулады.
Но встрепенулся сдержанный сосед,
Священника ответить заклиная:
- Скажите отче, мне вот тридцать лет,
А праведна ль стезя моя – не знаю.
Живу я очень скромно: не курю, не пью вина
И в пост всегда веду себя достойно,
На женщин не смотрю и твёрдо знаю: плоть грешна.
Молитвы же творю бесперебойно.
- Я праведно живу, скажите мне?
И батюшка ему ответил трезво.
- Ты, сын мой, добродетелен вполне.
Ты правильно живёшь, но бесполезно.
И он заснул сном праведника, ибо был готов,
Как облако, в лазури сна растаять…
А жизнь текла за окнами без правил и постов,
Безудержная, грешная, святая…