у меня есть стихомёт,
ре́бя, это круто!
выпускает он в полёт
десять штук в минуту.
разлетаются стихи
вдоль по интернету,
залезают как духи
в нос — нюхнул и нету,
или в уши попадут,
руша барабаны,
или в глаз порой зайдут,
а оттуда в баню:
веник, пар, удар горяч —
образы краснеют.
ритмы, рифмы, а не мяч
выпишу к весне я.