Перебираю чувства… Так… осколки…
Ни одного пригодного. А жаль!
Сама поразбивала. Вот и колко.
И ни при чем здесь гордость и печаль.
Сама поразбивала… Что ж, бывает.
Один вопрос: "Зачем мне этот лом?"
Страх в пыльном сердце ставни забивает.
И не откроет больше. Даже днем.
Так вон она – награда за смиренье:
Психеи заколоченный дворец,
Где ни любви, ни грез, ни вдохновенья;
Где только страх – единственный жилец.