Упоротый ветер размазал по небу кленовые краски.
Тяжёлые тучи как грустные веки упали, прикрыв синеву,
Скупыми слезами прощанья смывает вчерашние сказки,
И дети тяжёлой походкой идут умирать на войну.
Им вслед мироточат с трёхцветных билбордов святые Донбасса.
Герои Изюма их ждут, чтобы рвать и топтать за свою сторону.
Стрелять в незнакомые лица ужасно легко и опасно,
Но дети тяжёлой походкой идут умирать на войну.
В отравленном воздухе сладкая ложь интернет-оправданий.
Лишь матери павших в слепой мясорубке свою принимают вину –
Ведь мать помянув, озверевшие дети друг друга лишают дыханья.
Иначе зачем нужно было идти умирать на войну?
Нельзя сохраниться, забыть и вернуться безоблачно чистым.
Ни правда, ни вера в душе не латают убийства сквозную дыру.
Чернеют в ноябрьской грязи золотые кленовые листья.
И дети тяжёлой походкой идут умирать на войну.