Туманно мрак
Вокруг разлился
В бескрайних слякотных полях,
Тому, кто в Мордоре родился,
Хтонический не ведом страх.
Он ходит по травище гордо
В сухих колючках на штанах,
Он любит сумрачный свой Мордор
За сдержанность в глухих тонах,
За постоянство непогоды,
За незавидность бытия,
За право грубое свободы,
Глотать добычу, не жуя,
За силу без пустой бравады
И неоплаканность потерь,
За теплоту и близость ада –
Его печная греет дверь.
Всё, что ему для жизни надо –
Там, где устал, там и кровать.
На поднебесные парады
Сквозь зубы со щелчком плевать.
Не манит высь, не светит счастье,
Ни что не дразнит и не злит
Вдали от суеты и власти,
Одетых в мрамор и гранит.
Живя у мира на задворках,
Не страшно тут и помереть.
Не пишут доброго об орках.
А мне их хочется воспеть.