Цветов кроваво-красных сумрак
тела окрасил королей,
прибывших на свой пир последний
вкусить позора и смертей.
- Берите чашу в свои руки.
Ведь кто не пьет, тот тайный враг,
И нагота вам не защита.
Рабы, подбросьте дров в очаг.
Вы здесь нагие не случайно
и негде спрятать вам кинжал.
Лишая власти, пролил кровь я,
возможно, жизнь теперь дам в дар.
Смотрите, те кто принял чашу
пьяны, а вовсе не мертвы…
И морок лунный наполняет
зал, где пируют короли.
Быть королём не всем под силу.
Любовь отринув и покой -
травить! Топтать нещадно! С силой!
Кто не склонился, к тем - с войной.
Шут, сублимация веселья,
согбен у ног моих притих.
Ручонки тянет. Хочет зелья…
Чтоб вровень встать с одним из них?
Ты недостоин смерти. Жалок.
И место под столом твоё.
Испить из этой чаши может,
лишь королевское лицо.
Я – провозвестник смерти вашей.
Сам не паду, останусь жить.
А вам, дрожащие, нагие,
иль умереть, иль мне служить.
Как жернова зерно сминают
я вас сомну и раздавлю.
Здесь я – КОРОЛЬ! И буду править
всем тем, что силой отниму.
Из цикла «ТелА»
К картине «Пир королей» П. Филонова