А кое-где ещё жива
листва, не тронутая хладом...
Но вот обрушится каскадом, разоблачая дерева.
Так с древней ткани полотна
слетают высохшие краски...
Но руки Мастера не праздны:
созиждут тайное без сна.
С Его дыханьем в унисон
под неба серым палантином
родится новая картина,
предзимья медленный шансон.
И я, застывши у холста
с морозно-снежными мазками,
шепну, прильнув к оконной раме:
Какая, Боже, красота!
(фото автора)