Обосрали как всегда, всё, что самое лучшее на свете,
Мразь, что выползла со дна, как чумы рождённые дети.
Что глядят в глаза беды, сбросив с себя всё человеческое,
Собирая только деньги, бездушно тьме продав Отечество.
Ради низменной мечты, того алчного богатства,
Где дни сплетаются в года с душой Отца.
А рассекают господа с той чёрной мастью на свободе.
Что выползают, как кроты, змеёй ползут, скрываясь в жизни.
И вяжут смерти те холсты, В противовес Отцовской мысли.
Болото жизни то растёт, в нём жаб становится всё больше.
Такой у жизни наш прогресс, что тащится в плену у смерти.
Вот та болотная чума, что хуже рака в нашей жизни,
В одном лишь слове- господа, над кем, зачем, откуда вышли?
Как низко пал ты, человек, в этом трёхтысячном столетье.
Лишь к смерти совершенствуешь свой бег, в этом Отцовском здесь трёх речье.