Рука, держащая перо.
Движенье сердца на странице,
И единенье двух миров,
Которым не страшны границы.
***
Туда, откуда приходят
былого бумажные письма,
Туда, где в трещинах старых
скривилось резное крыльцо,
Отправлюсь в гости на месяц,
а может подольше «зависну»
Над сонной речкою детства,
взглянув отраженью в лицо.
Осенний ветер смешает
конверты цветные по датам,
В которых мне не припомнить
конкретно ни дни, ни года,
Судьба учила настойчиво
время считать по утратам
И не отправленных писем не ждать,
отсылая ответ в никуда.
Теряет связь с настоящим
замшелый заброшенный домик,
Порхает зря, ударяясь
в ловушку стекла мотылёк,
Нелепый пленник судьбы,
слепотою надежды ведомый,
Что пропадет и напрасны
старанья ему невдомёк…
Нет, не приходят оттуда
давненько бумажные письма...
Все адреса на конвертах
безжалостно время сожгло,
И письмена, что писались
друг другу без хитрости лисьей
Наивны, святы, чисты,
да иначе и быть не могло.
Осень, 2023