А еще будет ночь, будет дождь и привычная слякоть.
Будет больно не раз, мы без этого скучно живём.
Победят только те, кто умеют от боли не плакать,
и останутся те, кто ещё не один, а вдвоём.
Это осень опять, это сплин и холодные мысли.
Это больно, но всё-таки после пройдёт.
Мисс, а я заболел, потерялся при поисках смысла,
отравился немного пришедшим ко мне октябрём.
И любовь не любовь, а какая-то мерзкая штука,
не хочу никого, пусть и сладкими будут уста.
Знаешь, жизнь — это сон, попадающий листьями в руку,
остальное не суть, беготня, суета, пустота.
И пока что живу, в алкоголе найдя отрешенье,
то , что после осталось, не радует как-то теперь.
И в начавшемся дне (у меня три часа) — опустенье,
и открытая в осень до пола балконная дверь.
А ещё никотин, аспирин и холодное виски.
Я нормально живу, но мечтается как-то летать,
убивает октябрь и его слишком грустные числа.
я хотел бы уснуть, да наверное, не к чему спать.