Как сон пройдёшь,
и ветром пресным
возник, исчезнув,
иссякший дым.
В рисунке мрамора
воздух треснул, -
такая честность
камней седых.
Когда заплачешь
по перелеску,
в волшебном треске
ночных огней
твой голос скачет
во тьме чудесной,
нам неизвестный,
как звёздный свет.
Ты весь уходишь
в последнем всплеске,
в прощальном блеске
гнедых коней;
под утро станешь
туманным тестом,
почти телесным
меж трав и пней.
Другого мира
в прозрачном танце
иным посланцам
прохода нет,
но над водою
на миг собрался,
навек остался
растаяв,
след.
В нём больше мира,
иного солнца, -
что встрепенёшься:
душа и дух
в огнях
лазоревых,
радость бьётся,
как свет ворвётся
в прозрачный пух.
10.10.23