Как художник рисует природа
На осенней, остывшей земле,
В это время давно стало модой,
Созерцая зависнуть в петле,
И застыв любоваться на клёны,
На пылающий яркий костёр
Той поры, той любви, той иконы,
Огласившей тебе приговор.
И набеги дождливого неба
Всё никак не потушат пожар,
Охвативший до первого снега
По-индейски нарядный бульвар,
Всё никак не рифмуются ноты
На которые лягут слова,
Отголоском утиной охоты
Зарядившие оба ствола ...
А пока, ты гуляешь по парку,
По опавшей, отжившей листве,
Как щенок, умиляясь подарку,
Уличив этот мир в колдовстве,
Уловив эту тихую радость
И щемящее чувство вины
За прощание, боль и усталость
Одинокой, немой тишины.
Ты, наверно уже догадался,
Всё пройдёт, а быть может прошло,
Словно звуки забытого вальса,
Словно кадры немого кино.
И примерив чужую улыбку,
Как последний осенний порыв,
Ты, как будто шагнёшь за калитку,
За собою её не закрыв ...