На самом своде перочинной тайны
Ты сочинила сказку, без вранья.
И что б на свете сотворилось, знай мы…
Да только это был ещё не я.
Но сколько нас заменой не травмируй,
Она пришла, когда ответ зажит.
И всё искусство правильного мира
На четверть ей одной принадлежит.
Её единобожие рождает.
Её одну дано уговорить.
Она выигрывает, побеждает,
Покуда больше некому творить.
И человек, что ведает разлукой,
Нисходит в глубь души, но он один
В любой мечте и грёзе, или муке.
И даже этих он не господин.
Когда ты входишь в образ, не нарочно,
Во цвете лет, и снова боль жива,
Ты всё ж не сотвори себе оружья
Ни из кумира, ни из Божества
А мир, что к сожалению придуман,
Которое в любви и нелюбви –
Распятие его, забудет дома
И кожу, и скитания свои.