Как лист увядший падает на душу,
В угаре войн нет дела никому.
Не до души в пороховом дыму:
Снаряды рвуться, в небе дроны кружат –
Спасти бы тело. Да и лист к тому же
Сгорел, увясть не суждено ему.
За слово правды упекут в тюрьму.
И дьявол надо всем смеётся вчуже.
Нет в этом Арканаре Дон-Руматы,
Цурэны в тюрьмах, и в гробах солдаты,
А листьям снова не судьба увясть.
Бездушное над златом чахнет тело:
Чтоб сохранить свою навечно власть,
Оно ведёт войну осатанело.