Жену себе искал я целый год,
Но ни одна, увы, не подходила:
Бурчо глупа, Сизова в усмерть пьёт,
У Бродской зубы, как у крокодила.
И, вдруг, в толпе средь шумной суеты
Я понял, что счастливый час мой пробил –
Свои стихи взахлёб читала ты
На модном поэтическом флешмобе.
В них было всё: и колокольный звон,
Греховность встреч и расставанья льдины.
И скоро сладкозвучный Мендельсон
Скрепил союз наш в загсе воедино.
Мы шли обнявшись, в роще пел скворец,
А вечером, ты новый стих читала:
Про буйство чувств и поиск идеала
И про слиянье любящих сердец.
Заполыхал огонь в моей крови:
- Пора, голубка, - прошептал я милой.
Но ты сказала: - Мне не до любви,
Я всю любовь в стихи свои вложила.
Я терпеливо ждал четыре дня,
На пятый попрощались мы – достала!
Теперь жена другая у меня,
Хоть ей и далеко до идеала.
И не беда, что ей немало лет,
Глаза косят, хрома и плохо слышит.
Зато в часы любви ей равных нет
И, главное, она стихов не пишет.