В бесплодной тьме закрытых окон
На фоне выцветших картин
Жизнь кровоточит едким соком
На пол из каменных руин
Свернулась юность в серый кокон
В морщин зажавшись дермантин
И бьет по нервам слабым током
В груди поблекнувший рубин
В клубке свалявшихся волокон
Среди толпы всегда один
Мечты неясной тонкий локон
Сверкнёт из памяти глубин