С каждой строчкой стиха возвращаюсь в наш май -
В нём поют соловьи и сирень зацветает...
Вокруг лишь ночь, да лес дремуч,
Да рядом с заячьей поляной,
Где летом душно от бурьяна,
Полынный куст средь белых куч.
Он словно страж средь этой мглы,
Хранитель доблестный покоя
Всего того, что рядом воя,
Возводит снежные валы.
И путь указывает мне
Своим изысканным нарядом,
Куда идти совсем не надо
По этой мёртвой целине.
Но я иду навстречу дню,
В снегу по пояс утопая,
Куда, и сам того не знаю,
Но всё ж себя туда гоню.
Ищу тропу шажком вперёд,
Где, может быть, дефектом речи,
Средь строк твоих библейских встречу,
К изящным строчкам разворот…
Ещё мгновение и луч,
Как нечто набожно-святое
Своей бесстыжей наготою
Уткнулся в серый пепел туч.
И грянул день, и вновь теплынь,
Свой путь по дню, начав с капели,
В конце его осенней прелью
Обезобразила полынь.