Кружат первые белые хлопья
Над опавшей листвой тополей.
Бродят сумерки, время торопят,
По аркадам безлюдных аллей.
Одинокая серая птица
Что-то ищет в воде полыньи.
Нам бы, птица, к своим воротиться,
Только где они, эти «свои»?
Где искать вас, скажите на милость,
Где дела, где слова, где права?
Вы корнями в земле затаились,
Как таится под снегом трава.
По какому моральному праву
Вы смогли наших душ благодать
Филистёру отдать на потраву,
На глумление вору отдать?
А душа – это дар, это роскошь,
Высший свет, благородная знать.
Не всегда, не любому, не просто
Драгоценность её распознать.
За картонным щитом фальш-фасада
Звуки флейты её не слышны.
Но душе славословий не надо,
Ей ни статус, ни чин не нужны.
Ей бы в паре с танцующим ветром
Лёгким снегом кружить на лету,
Утро делая свежим и светлым,
Отдавая земле чистоту.