Я не святой человек. На моём счету не один совершённый грех,
А все семь смертных. И ещё парочку.
По мелочи буквально, типо убийство бабочки.
Той самой. Обладающей эффектом.
Той, что могла бы предотвратить смерть человека.
Незначительное действие - я и не думал,
Что поранив ей крыло прислонил дуло
К собственной голове через пару лет.
Запустил бумеранг и он не вернулся, нет.
Живу в страхе, что прошлое напомнит о себе толчком в спину.
Что не удержу равновесие и попаду в паутину,
Из нитей своих проблем и ошибок.
Я сам её связал возмущаясь без должной причины.
Что: то не так, и это тоже.
Каждый день очередной скандал и с прошлым они не похожи.
Новый день - новые нервные срывы.
Тону в море из слёз. Оно всё глубже и шире.
Дальше Марианской впадины.
Бесконечное падение.
Конца не видно вовсе. И не имеет значения
Куда я приземлюсь. Как скоро это случится.
Меня это не волнует. Да, вот такие принципы.
Жизнь научила не показывать реакции,
Даже если всё очень плохо - без разницы.
Вокруг темнота. Не туннель - в конце нет света.
Проведу электричество и моментально пожалею об этом.
Отсутствие воздуха, и присутствие чужого дыхания.
Если это сон, то очнуться проявляю желание.
Движутся странные человекоподобные фигуры:
Чёрные, высокие.
Их руки волочатся по стеклу.
Стеклянный пол - это большой осколок.
Им порежу вены. Его воткну я в горло.
Больно. Значит жив.
Значит ещё не мертвый.
Есть ещё шанс очнуться?
Или в этом бесцветном омуте
Черти не просто водятся,
А тащат, хватая за руки? -
Всё дальше от света, всё ближе к дну.
Восемь кругов ада за каждый смертный грех.
Последний круг бумерангом,
Вернулся спустя столько лет.