Река мелодией зовёт.
Пройду по набережной, немного.
Скрипач тут Шуберта даёт.
Но, слышу я, в игре тревога.
Дрожит касаясь струн рука
И переход идёт не плавно.
Захват ладошками смычка.
Игра в волнении вся явно.
Припухлость, красный цвет у глаз.
И брови хмурятся устало.
Кусала жизнь его ни раз.
Конкретно видно замотала.
Ему бы просто отдохнуть.
Разрядка действию поможет.
Легко бы выдохнуть, вдохнуть.
Но, прошлых дней обида гложет.
А видно сразу, музыкант.
Играть, бесспорно, он умеет.
Я даже чувствую талант.
Мельчайший звук поймать сумеет.
Заметит вряд ли кто ещё.
В душе людей давно прохладно.
Для них скрипач он, вот и всё.
Играет что-то, да и ладно.