Я не герой. Я не безумный гений.
Горя багрянцем меркнущего дня,
В косых лучах закатных преломлений –
Я только отсвет этого огня.
Я только треск старушьего корыта,
Я боль работой вывернутых жил,
Я — сердца стук всех брошенных и битых,
Я — тяжкий выдох тех, кто не дожил...
Я бесконечно долгая дорога,
Я неба тень, что пала на плетень
Я — долгий крик встревоженного Бога
Пронзивший Мир в февральский смурый день.
Я виртуоз лихой ходьбы по краю,
Сплетатель мыслей, о'бразов и строк.
Кто я такой? Я сам порой не знаю...
А коли знал бы — выразить не смог...