Который год ищу себя в пучине,
Во тьме светлых божих дней.
Которые сжаты как в пружине,
И мелькают в свете фонарей.
И не угнаться за ними, не угнаться,
И не крикнешь вслед постой.
Мне бы взять подумать, отдышаться,
А не бросаться в омут с головой.
Тик-так, время неумолимо,
Бежит, так выпало судьбой.
А я бьюсь неутомимо, мимо,
Узнать, да кто же я такой.
Где моя тропа к богу,
По которой следует идти.
Что б выбрав свою дорогу,
Не свернуть с этого пути.