Шелестит пресный вкус непогоды,
Пунш июля уже не вкушать.
И вино превращается в воду,
Чудеса устремляются вспять.
Воскрешенный в апреле, как Лазарь,
Сад – лежачая дряблая плоть.
Гложет поздние астры проказа,
Их в труху собираясь смолоть.
Замерзая, наш пруд станет черен.
В чуде – жизнь не бывает скупа!
На отточенных лезвиях вскоре
«Аки посуху» сделаю па.