Выступает отряд желторотых бойцов,
не похожих на стаю безусых птенцов.
Их коричнево-чёрный модняцкий прикид
ни о чём вам, конечно же, не говорит?
Марш, марш, марш.
Кто проворно готовит зиг-хайлевый корм
по рецептам ушедшего века тайком?
А когда запылает мечом и огнем,
усмехнутся - так это ещё не погром.
Марш, марш, марш.
То не печи горят, а большие костры,
где калечат слова и сжигают мосты...
Даже страшно подумать, представить на миг,
как страна содрогнётся под лающий крик:
Инородцы – на фарш!
Марш!..