Двенадцать месяцев в году,
У каждого – свои приметы.
Не зная устали, бредут,
Для глаз невидимые, где-то.
Январь красивый, молодой,
Розовощёкий от мороза.
Февраль – трескучий, самый злой,
Невольно вызывает слёзы.
Зато за ним приходит Март,
Немного нервный, но упорный,
И начинает убирать
За братом, снег, с травою сорной.
Апрель уже звенит вовсю,
Капелями тревожа землю,
И неподвластный Февралю,
От Марта критику приемлет.
На Май надеются не зря
Все хлеборобы, землепашцы,
Выходит с ними на поля,
В расшитой маками рубашке.
Июнь, немного погодя,
Перенимает эстафету,
Включает птичьи голоса,
Как гимн пленительному лету.
Июль, как правило, с дождём
Перемежает зной тягучий,
А с Августом мы в лес идём,
Косясь, с тревогою, на тучи.
Грибы в лукошке, много дел
У огородников на грядке.
Глядишь, Сентябрь подоспел,
Листая школьные тетрадки.
Уже собрали урожай,
И в Октябре живём беспечно.
Деревья начали дрожать,
Отринув свой покров навечно.
Расставшись с пышною листвой,
Они тревожно замирают,
И вслед за сонным Ноябрём
До дней весенних засыпают.
А мы по первому снежку
Спешим за ёлкой, как обычно,
И отрываем с Декабрём
Последнюю в году страничку.
Уже сменился календарь,
И пройден круг невероятный,
Но год ушедший нам не жаль.
Его, ведь, не вернёшь обратно…