"Своих" никогда не дарят в подарочной коробке...
Их не найдёшь на витринах модных магазинов...
Всё "своё", как правило, оказывается в смешной походке,
В еле уловимом, но таком знакомом аромате сандала или жасмина...
"Свои" - это простые мечтатели с алыми от холода щеками,
С запутанными прядками волос после душа или сна...
С ними судьбой нас сталкивает не всегда вовремя лбами,
Чтоб разговоры вести ни о чём и обо всём до утра...
Все "свои", которым обо всём сказать не страшно,
Их можно обнять до боли в рёбрах и груди...
Они живут прямо в нас под кожей. Они самые важные...
Они те, кому говоришь банальное: "В любое время приходи!".
Они именно те, кто лечат простым разговором,
Напоминают не забыть зонт, теплей одеваться в мороз.
Они те, с кем не стесняешься изъянов, с кем можно когда сердце на миноре,
С ними ты можешь не прятать своих слёз...
"Своё" не ждёт тебя на углу в нужный час и дату...
И нельзя предсказать его появление в твоей жизни...
Всё происходит само собой вне формата,
"Своё" просто приходит и спокойствием в спину дышит...
"Своё" не подкупит тебя богатством или внешним видом...
Но при всём том невозможно на него наглядеться.
Со "своим" душа всегда нараспашку открыта,
Потому что "свои", обычно, приковывают не взгляд, а сердце...