"Скорпионс" звучит, играют "Время",
Голос ввысь натянутой струной,
Барабана дробь стучится в темя,
Как "Авроры" выстрел холостой.
И опять ноябрь на пороге,
И не лечит "Время" у "Скорпов",
И всё чаще думаешь о Боге,
И в далёком прошлом: "Будь готов!"
В прошлом веке написали "Время",
В прошлом веке я явился в мир
И пополнил скорпионов племя,
Нарушая тишины эфир.
Ох, не любят скорпионов люди:
"Скорпионам правду подавай,
Всю, как есть, всё от и до — на блюде,
Правда им важней, чем каравай..."
Знаю, что на правду хлеб не купишь,
Так же, как на совесть и на честь...
Но, всё так же — правду-матку лупишь,
Что поделать, я такой, как есть.
Гороскоп, природа, Кто-то Свыше?
Я не знаю, кто меня явил.
Но не буду петь, писать потише
И стихи мои не для белил.
Мой курок взведён, перо — на цели...
Да не бойтесь, милые мои:
Скорпиона яд — он не смертелен,
Но прививкой служит от змеи.
Эх, Эйнштейн, как к времени — беспечно..?
Вновь ноябрь будоражит кровь.
Он не прав: "Скорпы" и "Время" — вечны,
Правда — вечна, Вечная Любовь!