Я в лес уйду знакомою тропой,
Присяду у поваленной березы.
Здесь красоту не видит лишь слепой,
И по щекам текут восторга слезы.
.
Играет ветер с ветками сосны,
Гнет тонкий стан, играючи, рябине.
Она стоит нагая до весны,
Запутавшись в осенней паутине.
.
Ноябрь! Я осень эту не кляну.
Она всегда во всем непостоянна.
И в листопадах всякий раз тону,
И умываюсь росами тумана.
.
И, заболев такою красотой,
Пишу свои бесценные картины.
На них пейзаж, казалось бы простой,
Но ярковат, как будто для витрины.
.
Скиталец-ветер тучи в клочья рвет,
Погода портится, да и понятно.
Холодный дождь последний лист сорвет,
А там и снег накроет, вероятно...
(картина авторская)