Из Петербурга в Буэнос-Айрес
Летит одна фантазия моя.
А сам я остаюсь в домашнем кресле,
Но чётко вижу город Кортасара,
И вижу Кортасара самого,
И Борхеса я вижу вместе с ним.
И вижу город что они воспели,
В стихах и в прозе, и опять в стихах.
И ощущаю запахи его:
Жасмин и жимолость, ваниль и апельсин
Наполнили вдруг комнату мою
Так сильно, что пора её покинуть
И выйти в сквер под петербургский дождь.